Джура

И вот он, новый, долгожданный сезон. В зеркале, позади, неистово пылит дорога. Спешу, нужно успеть до восхода солнца. Гадаю и переживаю, займут ли мое излюбленное место… Блеск воды по левую руку, и темнота леса по правую. Холмы американских горок, степь, поле, лесополоса… Я не слышу пения птиц, я слышу Deep Purple - Demon Eye в динамиках, где суровый дядька поет о чем то своем, очень важном. О том, что я знал еще лет тридцать назад, но уже позабыл… С полевой дороги, цепляя днищем, свернул на железнодорожную насыпь – она меня провела на ту сторону яра, который проехать сейчас невозможно, там мочар. Дальше лес - голые ветви с чуть проклюнувшейся листвой, черешни в белом цвету. Небольшой участок дороги, никогда не просыхающей, с вечными лужами и следами загрузнувших в ней автомобилей. Аккуратно выруливаю, не сбрасывая газ, стараясь не оторвать мост о какой ни будь пень… Вот живописный луг, зовущий срезать путь по сочной, зеленой траве. На самом деле это западня, непроходимый мочар - объезжаю его по сухим стеблям чертополоха. С хрустом тралю дорогу по краю поля серых, прошлогодних подсолнухов.

Вот гребля. Она уже забита автомобилями, но это меня совсем не волнует. На мосту группа рыбаков с удочками, азартно выдергивающих из воды ладошечных карасей. Вот два модных спиннингиста у черного джипа, облачаются в свои яркие доспехи. Дедок разминает мамалыгу, прислонив к ржавенькому велосипеду пару видевших жизнь рапир. Киваю, здороваясь с коллегами по увлечению, совершающих свой таинственный ритуал у род-пода…
Но я не останавливаюсь, времени нет… Прибавляю газку и мой жужик весело прыгает по ухабам к незаметному повороту в поле. Сворачиваю. Еще сворачиваю и еду вдоль стены камыша. Дорога уводит меня в лес. Упираюсь в тупик - в поперек проезда свалено дерево. Это нормально, дальше проезда нет уже давно. Вокруг лес, но уже отчетливо слышен шум воды. Выхожу, откатываю в сторону камни, сложенные для костра какими-то туристами. Завожу мотор и продираюсь, царапая кузов, сквозь заросли кустов к бывшей, когда то, железнодорожной насыпи. Просека с нависшими ветвями приводит меня к обрыву на берегу озера. Приехали. Вот она, моя точка карповая…